Je me cramponnais aux cheveux de mon guide, je serrais ses flancs
avec rage : j’avais atteint ce degré de frayeur qui, dépassé, cause la mort.
Le ciel sombre versait l’eau par torrens ;
le vent sifflait avec furie, et vingt
fois sans doute, au sein de ce désordre, l’ange, qui rasait le faîte des maisons, se fût heurté aux inégalités des toits, si des lueurs phosphorescentes,
dont son corps semblait rempli, n’eussent éclairé son vol. Avec une vélocité qui tient du prodige, et qui me permettait à peine de respirer, il fit le
tour de Paris ; puis, sans reprendre haleine, il s’éleva dans une couche d’air
supérieure et commença un nouveau cercle avec un rayon de moindre
étendue.
Il continua de monter ainsi graduellement en spirale jusqu’au
moment où il atteignit…